Je vis dans une maison. Au rez-de-chaussée il y a des bureaux inoccupés, et un garage, ou plutôt un atelier de mécanique, qui se situe en dessous de ma chambre.

Je suis parfois réveillé par un bruit de moteur, mais c’est une activité plutôt calme. Le garagiste est un type sympa et souriant. Je n’ai jamais pris le temps de discuter avec lui, pour la raison idiote que chaque fois que je le croise, je suis pressé de rentrer chez, moi, ou bien je sors et je dois aller quelque part. Pourtant, il se tient souvent devant sa porte, et il discute avec les gens qui entrent et sortent de la mosquée.

C’est une vie de con : il est devenu plus facile de discuter avec quelqu’un qui habite loin qu’avec son plus proche voisin. En attendant, c’est le voisin parfait.

Un jour, j’ai oublié mes clés chez moi; il m’a prêté son échelle, j’ai pu entrer dans l’appartement par la fenêtre. C’était moins d’un mois après mon cambriolage. Ca l’a fait marrer, que je me cambriole à mon tour. C’est vrai que je me sentais un peu con.